Por algum obscuro e maligno motivo, escrever já não me vem atraindo. Tenho diversos outros interesses. Até mesmo aqueles relacionados ao ostracismo. Poucas vontades, poucas diversões. Poucos e exclusivos amores.
O que me divertia há algum tempo, já me provoca ânsia. O que outrora me saciava, hoje me sufoca, me asfixia.
Entretanto, pouca paz existe. Um frêmito turbilhão de pensamentos, vezes por outras, me acomete. Depois tudo se acalma. O que pode ser? Fome ou sede? Deriva? - Realmente não sei. E o não sei, nesse momento, é uma bênção.